C’est plus simple. C’est une réaction nue, une réflexion primaire, attrapée à la volée, dénuée de tout cadre de référence.

J’aime la photo, l’image, l’Art, le grand, le vrai, l’humain, le beau. J’aime y lire ce qu’aurait du être le monde dès le début. J’aime n’y voir que la plus simple expression de ce qu’un humain dessine dans ses rêves.

J’aime l’exprimer en musique, en écriture, en photo. J’aimerais prolonger mon âme en dessinant, en sculptant …

C’est cela, le terme exacte : la prolongation de son âme.

L’art doit être une partie de sa vie intérieure qui s’échappe et fait prendre vie à une matière noble, à une couleur, une lumière, un son.

Toute musique ou toute oeuvre d’art n’atteint pas ce niveau. Moi le premier, mes compositions ne sont pas toutes une partie profonde de mon être transposé en musique. Je compose souvent (trop souvent) avec, en premier objectif, de développer un projet, un concept, et de finir ma journée en me disant : « Aujourd’hui, tu as sorti quelque chose. »

« Tu as sorti quelque chose … » Cela veut tout dire : on cherche souvent à faire sortir, imposer à son imagination de s’exprimer, faire son devoir.

Mais le plus beau résultat, le meilleur de soi devient l’art tel que je l’entends quand on le laisse sortir de soi. Il faut saigner pour y parvenir, pleurer, transpirer … et laisser s’échapper son art sans chercher à le maîtriser. Le répandre à terre, le mélanger à l’argile, le peindre sur son piano, sur une toile, un cahier, le laisser s’enfuir et le capter dans son objectif au moment où il se retourne une dernière fois avant de disparaître.

Et là, on a saisit ce moment génial, la quintessence de l’âme, de sa vie, quelques gouttes d’humanité qui vivront au travers de son oeuvre.

Je partage avec vous ce qui m’a poussé à écrire ce billet : le travail d’un photographe, Yorann Sourice, dont les galeries ne doivent pas vous laisser indifférents.

J’aime. J’adhère, j’adore. Merci à lui.

Valentin Yver

J’ai d’abord composé la mélodie de cette chanson. Je voulais composer une Bossa Nova histoire d’en avoir au moins une dans mon répertoire. J’aime particulièrement celles dans lesquelles la guitare offre une petite ambiance brésilienne de plage offerte au soleil couchant.

Ensuite, l’idée de mettre des atchoums d’enfants dessus … je ne me souviens plus bien, mais cela a du me paraitre évident sur le moment. Et ça a marché. Les enfants rigolent souvent d’entendre les éternuements bien gras et éclaboussants qui sortent de la chanson.

Voici donc le texte :

Un coup de vent est passé sur ton nez
Qui s’est mis à frissonner
Il est v’nu t’embêter, s’inviter
Juste pour te casser les pieds

Juste un petit chatouilli qui a pris ton nez pour cible
Maintenant tu as envie, une envie irrésistible
De faire exploser tout ça, surtout sans en avoir plein les doigts !
Plein les doigts, plein les doigts !

Une plume a osé se poser sur ton museau étonné.
Un oiseau l’a laissé s’envoer juste pour te chatouiller
Juste une petite douceur qui a voulu atterrir
Et qu’un pigeon voyageur t’a laissé en souvenir
Et sans trop avoir pensé que ça pourrait te faire éternuer !
Eternuer, Eternuer !

Ta maman nous prépare le dîner, mais du poivre s’est envolé.
Le bouchon du moulin s’est cassé et il s’est tout renversé.
Un nuage de poussière a volé du coffre à jouets du grenier.
Les chapeaux de grand-père n’ont jamais, jamais été époussetés !

Juste un petit picoti qui est venu se blottir
Dans ton nez qui a envie, une envie de faire jaillir
Dans un mouchoir grand comme ça
Une jolie trompette sur ma bossa !
Ma bossa, ma bossa !

Voilà un plaisir simple pour lequel seules quelques piécettes perdues au fond d’une poche de salopette pouvaient suffir à offrir.

Mais quelle ne fut pas ma surprise en entendant le prix annoncé pour mon pauvre pain au chocolat : 95 centimes ! Près de 1 euro pour mon 4 heures ! 6 francs !

Vous souvenez-vous avoir acheté un pain au chocolat à 6 francs étant môme ? Moi pas.

Ma consolation : avoir trouvé une boutique qui recharge les cartouches d’encre faisant passer leur tarif du double au simple. C’est bon pour la planète et bon pour le porte monnaie.

Mon imprimante va donc pouvoir se remplir le ventre pour moins cher tandis que les pauvres écoliers ayant le ventre qui grogne à la sortie de l’école devront se contenter de passer devant la vitrine de la boulangerie sans pouvoir s’arrêter.

Le monde est vraiment triste et bizarre.

(Il était tout de même bon ce petit pain, pour le prix …)

Mais mon chat à moi est jeune. Pour le moment, il n’a pas le droit d’entrer dans les pièces du haut, mais je lui ouvre la porte de mon antre, rêvant qu’elle vienne (oui c’est une fille) s’installer à côté, sur une chaise libre.

Pour le moment, tout ce qu’elle a su faire, c’est renifler dans tous les coins, éternuer d’avoir trouvé de la poussière ou mordre les câbles informatiques qui trainent ça et là.

Elle m’a aussi octroyé son affection d’une manière plus que sauvage, féline. Etant allongée sur la chaise bleue à côté de mon fauteuil de ministre, elle s’est levée et, prise d’une soudaine envie de calin humain, m’a sauté sur le dos. N’ayant pu trouver accroche sur ma musculature, elle a glissé et a tenté de se rattraper au cuir du dossier. Résultat, une discrète griffure à l’endroit où je pose ma tête quand je pense … (quand ça arrive) (des fois) (pas tout le temps) (rarement) (jamais en fait).

Aujourd’hui, ultime tentative d’adoption intra-muros. Elle refait le tour du domaine. Soudain, prise de convulsions, elle se met à hoqueter, le museau tourné vers le sol.

Ni une ni deux, sentant la galette prête à s’évanouir sur le parquet, je la dirige droit vers le salon, espérant lui faire passer la fenêtre du jardin. Elle se réfugie sous la table basse.

Je remonte, espérant que ces soubresauts n’étaient dus qu’à des éternuements félins, phénomène que je considère encore ne pas connaitre vue ma piètre expérience en la matière.

Quelques minutes plus tard, ayant laissé la porte ouverte, comme une invitation à la réconciliation adressée à mon chat, je l’entend reprendre ses spasmes inquiétants.

Je descends en vitesse et la trouve devant la fenêtre de la cour. Je la saisie sous le ventre espérant ne pas précipiter son contenu plus vite que prévu hors de sa gueule en lui appuyant sur l’estomac et je lui fait faire un bond rapide vers l’extérieur, sur le goudron noir.

Elle reprends sa négociation bileuse, tapie au sol, la tête rentrée dans les épaules en jetant des regards inquiets autour d’elle.

Elle aperçoit un mouvement dans la haie. Elle se déconcentre. Son instinct chasseresse reprend le dessus et n’écoutant que sa bravoure, court se réfugier sous ma voiture.

Je suis remonté, heureux d’avoir épargné le sol du bureau et celui du salon. Mais je ne sais pas si mon chat a réussi à se libérer de ce poids pesant sur sa conscience stomacale, la punissant d’avoir avalé je ne sais quel animal de chair ou de plastique.

En ce qui me concerne, je remonte au bureau, soucieux de n’avoir pu encore, à ce jour, faire entrer mon chat dans ce rôle qui devrait être le sien : chat d’écrivain.

Au fait, mon chat s’appelle Virgule. Point final.

Alors je suis allé sur le web à la recherche d’un artiste qui me fasse rêver. Et j’ai trouvé.

Ilana Yahav est une artiste Israëlienne, sans doute la plus connue dans son art, celui de créer des oeuvres éphémères avec le sable, devant les yeux de son public. Ayant grandi sur les bords de la méditérannée, elle a puisé ce formidable talent dans son enfance, dans les souvenirs du sable avec lequel elle jouait jadis avant d’en faire son partenaire de scène.

La classe était là, sagement rangée mais inexorablement seule, patiente, presque triste malgré ses couleurs chatoyantes.

C’est curieux : en regardant une salle de classe vide, on est submergé par des sensations remontant du passé. Les odeurs de craie, d’encre, de terre argileuse, de colle, de feuilles d’arbres, de propreté aussi, de sable mouillé … à la simple vue de ces petites chaises enfantines, c’est un tsunami de sentiments mélangés qui m’inonde.

J’entend des cris, ceux d’enfants jouant dans la cour. J’entend des chuchotements. J’entend le son provoqué par l’instituteur écrivant au tableau. Mais de tout cela, rien n’est présent. Les vacances ont vidé les classe. L’école attend.

Je comprends très vite que cette attente du passé, mon passé lointain, est aussi celle d’un avenir qui se dessine à l’horizon. Mon bonhomme à moi va entrer à l’école.

Je dois être à la fois stressé pour lui, heureux, curieux de retrouver au travers de lui tous ces moments magiques, cette poésie que je garde au fond de moi et qui déborde de temps en temps sur mon clavier d’ordinateur ou de piano.

Serai-je à la hauteur quand mes souvenirs viendront me saluer ? Quand je les croiserai au détour d’un portail ? Aurai-je la bonne attitude quand le souvenir du gamin que j’étais viendra me bousculer en sortant trop vite de la cour ? Et quand l’institutrice viendra me parler, aurai-je envie de regarder le bout de mes chaussures en rougissant d’avoir bien travaillé ?

L’explication est simple : j’ai passé l’après-midi à fureter dans un magasin de jouets. Celui de Chrystèle, Vivement Mercredi. Dans une ambiance tout en bois, ça sent bon l’enfance, les rêves éveillés. Ca me rappelle quand, étant enfant, je marchais les soirs d’automne, un peu comme maintenant, dans la fraîcheur et l’humidité de l’hiver qui arrive, les embruns de cheminées répandant leurs subtils parfums.

En passant devant les maisons aux fenêtres illuminées, je m’imaginais la vie des gens à l’intérieur. Je suis presque sûr qu’on aurait pu y trouver un grand nombre de ces petits trésors sur lesquels je me suis arrêter dans ce magasin de jouets aujourd’hui.

Dans un coin, 2 gamins jouant à la bataille sur un coussin de canapé. Ici une petite fille racontant des histoires de lapins et de renards à une poupée « sagement avachie » sur le tapis.

Le papa tente de remonter un casse-tête chinois pendant que la maman s’entraîne à dessiner comme sur cette jolie gravure de carte postale.

Il parait que c’est la nuit qu’on rêve. Il parait …

Merci Chrystèle.